Como sacado de un folletín...

"Nació con el don de la risa y la sensación de que el mundo estaba loco, y ese fué su único patrimonio."

(Scaramouche)

"Decían de él que no tenía corazón."

(Scaramouche, el hacedor de reyes)

Cuanto más leo a Sabatini, más tengo la sensación de que me conoció en otra vida...

como una serpiente

vas caminando alegre por tu campo verde, la lluvia ha creado pequeños charcos y andas descalzo, consciente del riesgo que ello supone, o tal vez no del todo.

notas un pequeño pinchazo, pero tampoco ha sido tanto, piensas, una ramita de esas del camino, que se clavan entre los dedos de los pies. y sigues caminando, sin preocuparte siquera. al cabo de un rato, te molesta un poco, pero no le das mucha importania, total, nunca se la has dado en demasía, si moletsa, o te rascas o te aguantas

pero cuando el dolor empieza a subir por todo el pié, te preocupas un poco y decides parar a mirar qué ha pasado. y ves esos dos agujeritos en el exterior del pié

y te asustas

ya es toda la pierna, y caminas cojo, sin saber cómo has llegado a ese punto, jurando en arameo, y deseando llegar a algun refugio para hacer algo. el picor sube, a tu segunda ojeada ya hay un tono verdoso que se extiende hasta la rodilla. no creías que fuese tan rápido. aceleras, pero lo único que haces es provocar que duela más y ahora solo puedes arrastrarte por el suelo, sin fuerzas para pedir ayuda.

y sabes que estás perdido

y yo me digo... No crées que con el amor pasa igual?

Las 5 cosas que nunca se deben hacer

1. Hablar mal de tu jefe/a, marido/mujer, novio/novia, padre/madre, hijo/hija, amigo/amiga por el blog. Los anonimatos son algo maravillosos... y terrible a la vez.

2. Darle patadas a un perro atado, hasta que le salga espumilla blanca de rabia. Nunca sabes cuánto durará la correa que le mantiene atado.

3. Golpear una farola y pretender que se doble en tres, y que los nudillos no te duelan. No solo es ficicio, sino que está comprobado.

4. Estirar el tirante del sujetador/sostén de una chica. Te garantizas una marca en la mejilla izquierda/derecha si ella es diestra/zurda seguro. Palabra de santo.

5. Dar un blog por muerto.

(Como casi siempre, suena algo, y es Rough Justice, de los Rolling Stones)

Las cosas cambian

Lo ponia en la entrada de la escuela para jóvenes con talento del Profesor Xavier "Omnia Mutantur nos et mutamur in illi". Todo cambia y nosotros cambiamos con ello. A veces poco a poco, sin darnos cuenta nos despertamos una mañana en un bosque diferente, y nos preguntamos qué ha cambiado. Quizás es que todo alrededor ha cambiado, y nosotros con ello, y por eso no nos hemos dado cuenta. Otras veces las cosas cambian de golpe, y eso, amigos míos, ya se nos hace más difícil. Cuesta encontrate a ti mismo. Luego cuesta encontrar el sitio en el que estamos. Y luego hay que adaptarse (ya se sabe que el que no se adapta, muere), y eso es lo que puede acabar matando. Tambien lo digo el Dr. House "El tiempo no cambia las cosas, hacer cosas cambia las cosas".

Y como mola mirar a los Santos, y ver que ya se han convertido en Demonios.

Cuando llegue mi hora

Me atragantaba, algo no me dejaba respirar y a mi alrededor solo oia pitidos incomprensibles, me notaba rodeado de tubos y veia luces que destelleaban en el silencio. Poco a poco empecé a notar que me iba, quería gritar, quería llamar la atención de alguien, quería que alguien apareciese, pero solo el silencio de aquel cuarto de hospital sería testigo de como me iba, sin más, en un horrible silencio...


... me he despertado en mi cama. Con la frente sudada, tiritando frío y algo que se me atragantaba en el cuello, quizás miedo, a esas habitaciones de hospital, de la que desde luego, no guardo un buen recuerdo....

y he decidido que a mi no me van a pillar. Quiero que mis últimos estertores sean en la cama de mi casa. Nada de hospitales. Que alguien seque el sudor de mi frente con un paño mojado. Que las vecinas recen en la habitación de al lado. Que mis hijos reciban a todos los amigos, conocidos y enemigos que vengan. Que mis compañeros de mus me traigan una corona de flores. Que el cura venga a aplicarme los santos oleos cuando ya no quede más salvación que la divina. Que una mujer cierre mis ojos y me dé el último beso en los labios. Que se encarguen de mi cadaver con seca profesionalidad. Que mis hijas lloren cuando se lleven el cuerpo.

Quiero una muerte que huela a muerte. No a analgésicos.

(si es posible)



(suena, Little 15 de Ulrich Schnauss)

Dos niños

bailan, en la acera. él lleva unos pantaloncitos cortos azul marino y ella una falda blanca con un estampado de florecillas rosas y amarillas, con un lazo en la cabeza a juego

bailan al ritmo del sonsonete que ella canta, con su vocecita de siete años, moviendo las manos, en un balanceo alegre y ajeno, y la gente pasa y pasa de largo, y todos sonreimos mientras nos giramos para ver a la niña cantar la canción, que todos tenemos en la cabeza. cómo estropear ese momento, hermoso e inocente.

bailan, y algo se despierta en mi interior llego a casa y voy a los albumes de fotos de mi madre, creo que la tiene por el 89. Un año antes de que naciese mi hermana. Sí. Ahí está. Es en blanco y negro, a mi madre siempre le ha gustado ese rollo. Un niño rubito de pelo rizado, con pantalones rojos y camisa blanca, cogido de las manos de otra niña, rubia y de pelo liso, en medio de una plaza, y una orquesta de pueblo al fondo, balanceando las manos...

... y en un momento vuelvo a estar allí

(la orquesta toca Il ballo del mattone de Rita Pavone.....)
(¿en qué película argentina salía esta cancion?)

Cheer me up!

No vas a poder conmigo.

Nada de nada. Ni los dias feos, ni el tedio dominical. Ni noticias inesperadas que preferiría no tener. Ni visitas acabadas antes de tiempo. Ni una resaca considerable. Ni patadas en el tobillo. Ni tres cuerdas rotas en menos de media hora.

Nada de eso podrá conmigo. No me entristecerás. No. No harás que deje de sonreir. Usaré medicinas legales. Viejos trucos de la casa, antiguos como el dolor. Subiré ahí arriba y me abriré un hueco con las manos para que el sol ilumine mi parterre.

(medicinas legales: café y vitamina C)

(Sonando: Warrant - Cherry Pie)

Pi

Pí es uno de los perros más bonitos que he visto nunca. No es de raza ni nada bien parecido. De hecho, era un buen perro, de esos que ladraban a su amo al llegar a casa, se ponían a sus pies, les llevaban las zapatillas, y les daban amor. En fín, lo que se suponía que era un buen perro. Pí dormía en una cesta cerca de su amo. Cuando éste dormía mal, o se levantaba inquieto por las noches, Pí, por mero instinto, se levantaba con él y le hacía compañía mientras cambiaba los canales de la tele. Pí adoraba a su amo.

Pí no sabía adonde le llevaba su amo. Solo sabía que nunca había estado allá. Llevaban un buen rato en el coche. Pí notaba que su amo llevaba raro con él desde hacía tiempo. Pí miraba confuso el exterior. Cuando se abrió la puerta, Pí salió a toda velocidad para husmear la zona. Necesitaba estirar las piernas. le molestaba. Corrió, marcó su territorio, y jugó con los árboles. Cuando volvió junto a su amo, ya no estaba. Se había ido. Estaba solo. Sin saber nada, sin entender nada. Solo. En medio de la llanura.

Pí estaba confuso. Pasó horas, días, noches, esperando en el mismo sitio, a que viniesen a recogerle. Aullaba a la Luna de tristeza. Esperaba, bajo el sol y la lluvia, con aquel viento que helaba los huesos. A veces pasaban coches por aquel lugar, pero ninguno era el de su amo. Se alimentaba de lo que encontraba por el camino, de lo que le daban algunos vagabundos, de las sobras de la carretera, de todo. Pasaron las lunas, una detrás de la otra, llenas, vacías, hasta que Pí cayó al suelo, agotado de esperar. Y, cotra su propia naturaleza fiel, Pí se levantó y echó a andar.

El desierto era difícil. Había silencio. Mucho silencio. No había otros perros. A veces los veía en la lejanía, pero Pí entendía que no se acercasen a él. Tampoco él quería acercarse. Pí no me contó como sobrevivió a todo el camino, pero intuyo que algo le hizo avanzar. Nunca lo sabré, pero cuando me lo cuenta, le brillan los ojos, y noto que algo cambió en el desierto. El viento le borró las colores de los ojos. El corazón se le enfrió, hasta que solo latía por inercia. Tropezó tantas veces que se le hicieron cicatrices en las patas, que se hicieron parte de él. Pero seguía intentando salir de allí.

Y, como todo lo bueno y lo malo, el desierto acabó. Pí llegó al mar, donde se metió para nadar y la arena se le empezó a caer del pelaje, bebió de ella aunque estuviese salada, ladró hasta que le faltó el aire. Celebró que estaba vivo.

Anoche, en mi portal, me encontré a Pí.
Y pensé, joder, este perro me suena de algo...

Por aqui huele a azufre

Ferrocarriles de la Generalitat. Jueves. 17'45. salgo de mi cita semanal con mi profesora favorita. Estoy cansado. Me siento y cierro los ojos. Creo que me he quedado dormido. Y empiezo a oir su voz.

"Claro. Sí. Lo entiendo. No, pero no lo mires así. Aprecio tu manera de entenderlo, pero no debieras mirarlo de ese modo. No. Mira, es que si tomas ese camino vamos a tener problemas todos. Tú, yo y ellos. Claro. Sí. Pero tú no eres tonto. Claro. Lo has consultado con tu asesor. Ya... ¿Y qué te ha dicho de mi propuesta? Bueno, tampoco exageres. Que no te pongas así. No es un trato, es... una salida intermedia. Ya, lo entiendo. Pero míralo bien. Estas cosas solo pasan una vez en la vida. Mi oferta es buena. Y sabes que una vez conmigo no te podrán hacer nada. Claro. Que no. Que nooo, te lo prometo. Ya. ¿Sabes? No quiero que seuene como una amenaza ni nada, pero si te quedas con ellos... esto va a acabar mal. Yo te ofrezco lo mejor para tí y para mí. Claro. Piensa en tu familia, en tu futuro, podemos arreglarlo. Sí. ¿Ese silencio quiere decir algo? No, no quiero que te lo pienses, quiero que me contestes. Exacto. Cuanto antes mejor. Ya. ¿Lo ves? Si ya sabía yo que podíamos entendernos. Justo. Vale, te envio el fax ahora mismo. Sí. Exacto. Oye, no te arrepentirás. Palabra. Chau"

Baja en la misma parada que yo. Aun no le he podido ver la cara, pero he visto el brillo de sus ojos en el cristal del vagón. Una brasa, ardiendo. Camina demasiado rápido, pese a su traje de ejecutivo y esa cojera rara.

Joder. Juraría haber visto una cola.

Échamen una foto

Érase que se era que me hallaba yo en un bar musical, disfrutando del ron con redbull y de la grata compañía, cuando una de los presentes, en un acto de traición, saca una cámara de fotos digital del bolso. A partir de ese momento pude asistir a una sesión de fotos que ríete tú de los Dulce y Gabardina.

Que si foto por aquí, foto por allá, ahora le fotografío a traición, ahora el escote, ahora desde arriba, ahora desde abajo, ahora haciendo el tonto, ahora poniendo cara seria, ahora con la copa, ahora sin la copa, con los de la mesa de al lado, solas, todos, pillándo a traición... En fin, en unos 30 minutos unas 15 fotos. Lo cual nos dá una media que no está mal.

Y claro, ésto, a mí, y bajo los efectos del ron, me hace pensar en cómo ha evolucionado la cosa. Pienso en aquellas fotos de mis bisabuelos. Me imagino el tema de las fotos en blanco y negro "Arsenio, vamos a la ciudad a hacernos una foto de la familia" y ese día se ponían el traje de los domingos (cuando eso aun quería decir algo) y bajaban con una sonrias. "Atención señoritas fijense en el pajarito!" Y FLASH! fogonazo de yeso.

Suerte que un día se dejó de tener que andar por ahí llevando el yeso a las fiestas a cuestas y, muy a pesar de Niepce, se iba con las de carrete y unas 24 fotos. Entonces a uno le daba realmente rabia el malgastar una foto. Eran 24 momentos de inmortalidad. Y los guardabas como oro en paño. Especialmente cuando solo quedaban 4 o 5.

Y bueno, ahora disponemos de diez mil fotos (o bueno, quizás solo 1.500) lo que hace que no nos importe hacer 10 intentos. La verdad es que no es intención de ponerme en plan Abuelo Cebolleta, pero claro... es lo que hay, aunque a mi también me gusta hacer cienmil fotos de la noche, pilllar a traición a la gente, mientras bebe y ria, mientras está bailando y sobre todo, hacerme una magistral (y ya clásica) foto con la lengua fuera

Así que ya sabes. Tírame una afoto

lo que me gusta y lo que no

me gusta la estación de trenes. no me gusta hacer cola. me gusta el café del bar. no me gustan las masificaciones. me gusta el vagon del fondo. no me gustan los grandes y chillones grupos. me gusta el ruido de las ruedas del tren deslizándose sobre las vias. no me gusta que se haga de noche tan rápido, no puedo ver el paisaje por la ventanilla. me gustan las luces de la estación en la que subes. no me gustan los comentarios de algunos chicos alborotadores. me gusta que te sientes a mi lado. siguen sin gustarme los comentarios de los chicos. me gustan tus botines, desgastados de tanto caminar.

no me gusta el libro que estoy leyendo, la historia es un peñazo. me gusta notar que me miras y que te miro. no me gusta el olor de los porros en masa. me gusta como arrugas la nariz. no me gusta el tono que van cogiendo los comentarios. me gusta que a veces aparezca un revisor con más de dos metros de envergadura. no me gusta que echen a gente del tren. me gusta como sonríes. no me gusta estar sudando como un pollo. me gusta que a pesar de haber tanto asiento libre sigas sentada a mi lado.

no me gusta notar los dedos de los pies comprimidos. me gusta que me preguntes si me importa que te quites los zapatos. no me gusta el silencio que habrá cuando ya no se oiga tu risa. me gusta que vayas a abrir un bar musical en Barcelona. no me gusta que casi se te caiga la maleta encima. me gusta tu manera de dar las gracias. me gusta que dos horas y media pasen en un tris. no me gustaría que te fueses sin saber tu nombre. me gusta que me mires a los ojos cuando hablas conmigo. no me gusta que me digas que tu parada es la próxima , y menos si no es la mía.

me gusta que me des un beso de despedida

(odio que te vayas, pero me encanta ver como te vas, baby)

Cojo !!

Me encantaría contar que fué Salvando a una adorable Joven de unos malvados Salteadores de caminos.

Ella, indefensa, se veía rodeada por aquellos malvados Carabeles. El círculo se cerraba y ella veía que su bolsa y su honra en breve caerían en manos de aquellos bandidos. Cuando el jefe de ellos,alargó su mano hacia la dama, un brillo de codicia y lujuria iluminaba su único ojo, pues el otro estaba cubierto por un parche, una voz se oyó desde el final del camino. La mía.

Dos de aquellos malandrines se acercaron a mí, y, en corta lucha, cayeron, uno con un tajo en la cara y el otro con medio palmo de acero en el pulmón derecho. Cargando hacia ellos con la espada en una mano, ya manchada de la primera sangre, y un corto puñal en la otra, nos zafamos en un círculo mortal, del que, solo un bando saldría vivo y vencedor. Sólo me holga decir, que tras cinco minutos, alguien perdió el ojo que le quedaba, uno la vida entera y otro se perdío vereda abajo.

La dama, agradecida, se acercó a mí y exclamó que era su salvador y que me estaría eternamente agradecida, y que quería saber qué podía hacer para mostrarme su eterna gratitud. Se lo sugerí en un susurro al oido, y ella, ni corta ni perezosa, me pegó una patada en la espinilla. Malditas botas de montar.

(nada, un simple patadón jugando al balompié, nada grave, de veraas. Solo un Sábado en el hospital y un Domingo de dolce far niente)

Ah, sonando Dance Dance, de los Fall Out Boys... gloriosos....