...

y mira que anteayer, si me hubieran preguntado por tí, habría dicho que eras una niñata consentida, subida al dolar por hijos de sus papis consentidores; una niña que no tenía ni idea de nada, más que de menear el culo.

Bueno, tampoco es que hoy haya cambiado mucho mi opinión, pero mientras el loco te hacía unas preguntas, me pareció ver, un poco más allá de ese escote que llevas, el pelo rubio enmarañado y la sonrisa torcida a lo mala de película (mae west?)... ví a alguien... al que le habían dado palos en la vida, ví unos ojos enormes con rimel corrido, manchando sábanas de hoteles de lujo, por amor traicionado, por corazones rotos, por labios anegados de lágrimas, susurrando "quédate una noche más", y, justo en ese momento, me pareciste una chica lista y guapa que quizás no haya tenido tanta suerte, justo ahí, me acíste bien... y cuando cantaste el último adiós en ese tono tan íntimo y con ese poco registro que tienes, supongo que ahí me despertaste las ganas de encontrar la colección de corridos y rancheras que debo tener por casa. Hoy tienes un admirador más.

Eso sí, no te voy a perdonar lo que le habeis hecho entre tú y la morenita al imitador de Calamaro...

vaya por dios...

ayer: solazo. El menda estudiando. Y va y piensa : "aunque ahora hayan vuelto a reponer CSI al mediodía (en la AXN, lo siento...) a media mañana me puedo ir a la terraza a tomar un poco el sol" Entonces entro en mi fase pseudonovelística o más bien comiquera, y me busco por la casa las llaves del tejado. Mientras no me vea el pesao del conserje, todo irá bien... Las encuentro... "gui ar de champions, mai frien..."

y menuda mierda de día hoy... to nublao... Es que aquí la gente no se aclara. A ver. O te llueve o no te llueve, pero esto de un día nublado (que tb tiene su aquél cuando estás in the mood) justo hoy, me ha sentado como una patada en lo milindringuis.

De otra parte, tras ver a un grupillo llamado Fall Out Boy (Sugar, we're going down tiene casi tintes autobiográficos y es un temazo), me he planteado unas curras bien chulas, de esas del disfraz de la cena carnavalesca de curro jiménez, no sé porqué, si porque me recuerdan a la época de Dorian Gray y por extensión a las del bueno de Arsène Lupin... ains....

Hokusai

La naturaleza a veces me fascina hasta puntos que me sorprenden a mi mismo. El mar es algo increíble... me atrapa y me empuja. Cuando estoy muy agobiado, intento, por todos mis medios posibles bajar hasta la barceloneta, justo donde está el hospital, a ver el mar un poco. Allí hay un poco de viento, y me gusta ver como el mar se mueve un poco en esta sopa que hay en el mare mostrum. Sí, el mar me tranquiliza, em devuelve a mi mismo, me recuerda quien soy. El sonido del mar chocando contra la arena y contra los malecones me llevan hasta sitios de los que nuca salí. Aquellos puertos de las rías, donde el olor de las escamas se mezcla con el gasoil y la pintura de los barcos; aquellos paseos, solo para que el mar nos mojase mientras andábamos enfrente de casa de mis abuelos...

Pero hay una cosa del mar que me encanta y es la fuerza del mar como ente en sí mismo. Las olas. La vida y la muerte. Todo. Sí, creo que ya he elegido tatuaje. La pregunta es: cabrá??

pregunta y respuesta, y reflexión.

qué nos queda cuando se va el silencio?

nada, solo nosotros. Y eso nos tiene que bastar.


Por cierto, estoy decepcionado. Con el mundo entero. Ayer ví uno de los espectáculos más degradantes de mi vida. Una pobre chica borracha como una cuba manoseada casi hasta el punto de estar siendo "abusada" en los términos más penales de la palabra por un individuo de catadura moral nada respetable, bajo la mirada dicertida/socarrona de sus "amigos". Algo debiéramos hacer, no? No sé, tú dejala, ya es mayorcita. Valientes amigos. Algún día me tendría que convencer a mi mismo de que todos somos un pequeño Daredevil en nuestro interior.

templos a su imagen y semejanza.

A veces, me paro a pensar y comprendo que el hombre hace ya tiempo que ha superado la iluminación, a niveles increíblemente superiores. Hemos dado un paso más allá del homocentrismo que superó al "anticuado" teocentrismo. La iluminación despertó a un ser humano dormido en los bancos de las iglesias costruyendo templos a su imagen y semejanza para ensalzarlos, solo Él estaba ahí. Por el contrario, la iluminación empieza a rebertir poco a poco y cada vez más en el ser humano, primero como una tercera persona, luego aproximándonos cada vez más a las sensaciones del mismo (por poner ejemplos, el hombre de vitrubio y el impresionismo).

Hoy, un paso más. Como los orientales, ya no nos contentamos con que quepa nuestro cuerpo en los edificios y en el arte, ahora queremos que quepa nuestro espíritu en él, queremos plasmar en construcciones nuestro ser, y contrastarlas con el resto del universo. Creamos templos a la adrenalina, torres a la egolatría y muros al odio. El ser humano se reinventa a sí mismo constantemente, se mezcla, y, como Dumas, le hace bellas creaciones. Por eso hay días en que aún me asombro de cómo podemos llegar a ser.

oyendo (y escuchando): Ulrich Schnauss, gone forever

y porqué hoy me siento bien??

sí...

buen día.

solete, el ITPyAJD, el muchachito y su luna o su si tú si yo, anda, que me voy a volver rumbero... llevo bien el tema, este finde se pone interesante, y, no sé, supongo que las nubes se empiezan a marchar, lo que no quita las tormentas de verano. Suerte que hay locos que me dejan paraguas y me suben a los tejados.

escuchando, of course: si tu no fueras tan americano, yo tampoco sería tan ruso... (si tu si yo, Muchachito Bombo Infierno)

y hoy nos mira Guli, intelectual... y tal...

Si Héctor hubiese vencido a Aquiles.

Si Hector hubiese vencido a Aquiles, hablar de honor sería más fácil.
Si Héctor hubiese matado a Aquiles, los Dioses se habrían complacido.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, sería el héroe por antonomasia de Troya.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Ulises habría vuelto con Penélope a tiempo, y los dioses no le habrían maldecido. Telémaco hubiese crecido con un padre y Penélope no habría hecho cursillos de macramé.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, no vagaría hoy por los infiernos desfigurado, llorando de rabia y maldiciendo a Paris.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Príamo hubiese brindado con sus hijos.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Agamenón hubiese vuelto a casa con sus naves que no dejaban ver el horizonte.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Schliemann sería un héroe mundial.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, sería Troya, realmente inexpugnable y sus murallas las más famosas del mundo entero.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, David no sería más que un pastorcillo valiente.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Helena no habría sido insultada una y mil veces.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Homero no sería conocido.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Joyce, no sería más que un irlandés escritor.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, no se habría escrito la Eneida.
Si Héctor hubiese vencido a Aquiles, Roma no habría existido.

Si Héctor hubiese vencido a Aquiles... el mundo sería distinto. Por eso los hombres valientes y honorables mueren, los cobardes se esconden en sus casas y al final los malvados siempre ganan.

Dando consejos

En teoría cuando le das consejos a alguien, se supone que te hallas en una posición de "supremacía moral" por así llamarlo, no? Pues hay gente que padece del famosisímo gen García, es decir, que en mi casa lo venimos sufriendo desde tiempos inmemoriales. Consiste, principalmente, en ir por la vida dando consejos de cosas de las que no tienes ni puñetera idea. La versión más grave, que es la que estoy desarrollando yo, viene a ser como el "Síndrome de David (bíblico) vacilón" que consiste, como ya imaginas, lector, en que te dedicas a dar consejos a una persona que se encuentra en una situación de la ya mencionada supremacía respecto de tí. Vamos, que eres tonto y le vas dando consejos al que está mejor colocao que tú.

aiiiii cuándo aprenderé.

Ojalá fumase

Necesito fumar. O emborracharme. O meterme una dosis de algo que me deje to sentao en el suelo, como en otro sitio. Subir a la terraza y tumbarme mientras el frio me adormece los músculos ya no me sirve. Es triste el miedo que a veces se apodera de mí, y crece desde dentro. Es triste y a la vez horrible, sentir miedo. Como el niño del sexto sentido, ojalá pudiera no tener miedo. Creo que es lo único a lo que ahora tengo miedo. La muerte, el dolor, la soledad,... sé que desaparecen con el tiempo, que se superan, que son miedos que cambian. pero el miedo que nace del hueco del estómago... ese no se vá. Lo acuesto conmigo, y le dejo dormir, nos respetamos como dos naciones poderosas y limítrofes deben hacerlo. Pequeñas escaramuzas, a veces gana él, a veces gano yo.

Sí, lo dicho, hoy no me siento bien conmigo mismo. Pero es que ya fui al gimnasio por la mañana y por la noche cierra, jodido DIR, hay que encontrar uno para yonquis como yo. Sadomasoquistas de la moral y del sudor. Supongo que debe haber sido el exceso de café post tapas (croquetas, bravas con alioli, calamares a la romana y pollito, y zwei cervecen) que me ha pulverizado los nervios, el hígado y mi creída supremacía moral, que hasta ayer tenía requete dominada. Como a ciertos leidos de la web, a veces las situaciones nos mandan a nuestro sitio, y eso no mola, especialmente cuando no te gusta tu sitio. Pero bueno, antes que coger el teléfono, he hecho un acopio de moral y tres litros de agua, y me he desintoxicado yo solito. A veces pienso que debería rely much more en mis amigos, y otras veces me digo que quizás hay cosas que debo pasar solo. A los niños no siempre hay que levantarlos del suelo cuando se caen, deberían aprender solos. Y a veces me parece que soy demasiado orgulloso y debiera bajar la testuz y llamar a la gente y que me consuelen un poco. Ay.... maldita dicotomía....

Acerca del hijo pródigo....

¿ Y por qué demonios te haces llamar santo job, si no tocas temas de religión...? Pues no es una mala pregunta. Hoy voy a divagar un poco acerca de este texto, que es uno de mis favoritos del nuevo testamento. El Hijo pródigo y el padre crack. Por lo general este tema se suele tomar como del palo: "que bueno es Dios, que cuando tienes problemas y te has equivocado y vuelves a Él arrepentido, te perdona, pues su misericordia es incomparable...." Sí, en gran parte es cierto. Aunque hay lecturas paralelas que solemos obviar y que también son ciertamente sabias, creo yo.

En primer lugar, meditar acerca del error. Del error propio, claro. Quizás, la primera parte viene a ser un poco como: si te has equivocado y la has liado, vuelve a puerto, y te perdonarán. O te perdonarás tú a tí mismo. En fin, que rectificar es de sabios. Pero rectificar con humildad. Como suele pasar en las parábolas de la Biblia, el que se humilla será ensalzado. Y aunque no seas cristiano, tienes que reconocer que en la vida es importante tener el orgullo, pero hay que saber cuando ser humilde. Saber cuando se es martillo y cuando se es yunque, que diría mi abuelo. Un avlor importante en esta parábola es la actitud del hijo, muy madura (sospechosamente) después de haberse fundido la parte de la herencia en meretrices, juegos y depravación... -qué increiblemente lasciva, tentadora y lujuriosa suena esta palabra, depravación....- Después de todo esto... vuelve con la cabeza gacha, pensando que bueno, que al menos en mi casa me quieren un poco, y, aunque espero requetecastigo será mejor que ésto. Buen, destacar el valor, y la madurez del hijo pródigo, que frecuentemente nos olvidamos de ello.

Y en segundo lugar, la actitud del padre es de crack. Ahí tenemos que estar todos de acuerdo. Dios se alegra de que la gente recapacite tras el error de abandonarle. ¿No harías fiesta por la oveja que se te ha escapado y encontraste? Peeeeeeeeero, amigos míos. Ahí suele llegar otra manera de ver las cosas que no es frecuente. Dios es un crack. ¿y yá está? ¿No hay reflexión acerca de él para con nosotros? Hombre... mil veces nos hemos visto en una situación parecida al padre, que vé llegar a quien se la jugado de un modo brutal y llega arrastrándose, o quizás no arrastrándose, pero quiere volver casa. Peleas típicas por el tú dijiste, tú me hiciste, no quisiste... Y varias veces el orgullo, o la mera rabia, nos hace echarnos para atrás. Y esto es lo que no debe ser. Aquí debe aperecer el valor del padre pródigo que dice: Bienvenido! De aceptar el error del qe vuelve, de no restregárselo por la cara, y no guardarle rencor, sino, además, celebrar que se ha dado cuenta de su error, y hacerle protagonista de dicha celebración, pues el hijo pródigo triunfa al volver, es su triunfo sobre el orgullo, y la sabiduría de volver a lo que él cree "correcto" tragándose el orgullo.

Ojalá sepamos ser a veces como el padre y otras como el hijo.

La parábola del hijo pródigo

Jesús continuó: "Había un hombre que tenía dos hijos. El menor dijo a su padre: "Dame la parte de la hacienda que me corresponde." Y el padre repartió sus bienes entre los dos. El hijo menor juntó todos sus haberes, y unos días después, se fue a un país lejano. Allí malgastó su dinero llevando una vida desordenada. Cuando ya había gastado todo, sobrevino en aquella región una escasez grande y comenzó a pasar necesidad. Fue a buscar trabajo, y se puso al servicio de un habitante del lugar que lo envió a su campo a cuidar cerdos. Hubiera deseado llenarse el estómago con la comida que daban a los cerdos, pero nadie le daba algo. Finalmente recapacitó y se dijo: ¡Cuántos asalariados de mi padre tienen pan de sobra, mientras yo aquí me muero de hambre! Tengo que hacer algo: volveré donde mi padre y le diré: "Padre, he pecado contra Dios y contra ti. Ya no merezco ser llamado hijo tuyo. Trátame como a uno de tus asalariados."Se levantó, pues, y se fue donde su padre. Estaba aún lejos, cuando su padre lo vio y sintió compasión; corrió a echarse a su cuello y lo besó. Entonces el hijo le habló: "Padre, he pecado contra Dios y ante ti. Ya no merezco ser llamado hijo tuyo." Pero el padre dijo a sus servidores: "¡Rápido! Traigan el mejor vestido y pónganselo. Colóquenle un anillo en el dedo y traigan calzado para sus pies. Traigan el ternero gordo y mátenlo; comamos y hagamos fiesta, porque este hijo mío estaba muerto y ha vuelto a la vida; estaba perdido y lo hemos encontrado." Y comenzaron la fiesta. El hijo mayor estaba en el campo. Al volver, cuando se acercaba a la casa, oyó la orquesta y el baile. Llamó a uno de los muchachos y le preguntó qué significaba todo aquello. El le respondió: "Tu hermano ha regresado a casa, y tu padre mandó matar el ternero gordo por haberlo recobrado sano y salvo." El hijo mayor se enojó y no quiso entrar. Su padre salió a suplicarle. Pero él le contestó: "Hace tantos años que te sirvo sin haber desobedecido jamás ni una sola de tus órdenes, y a mí nunca me has dado un cabrito para hacer una fiesta con mis amigos. Pero ahora que vuelve ese hijo tuyo, que se ha gastado tu dinero con prostitutas, haces matar para él el ternero gordo." El padre le dijo: "Hijo, tú estás siempre conmigo y todo lo mío es tuyo. Pero había que hacer fiesta y alegrarse, puesto que tu hermano estaba muerto y ha vuelto a la vida, estaba perdido y ha sido encontrado."

Desiertos de Sal

No sé si es porque hora me estoy leyendo Tuareg, del Vazquez-Figueroa, o porqué demonios... pero me apetec contar aquello de las distintas modalidades de futuro. En un libro de Terry Pratchett, llamado "Dioses Menores" la Muerte lleva al malo malísimo al infierno. El infierno es un desierto enorme, que todos estamos destinados a caminar solos. Pero en ese desierto no hay nada. Está vacío, solo hay sol, arena y silencio. Y uno mismo, porque el camino hay que recorrerlo solo. El objetivo consiste en llegar al otro lado. Muy lejos. Durante el camino no te queda nada más que tu mismo, y tus recuerdos. Entonces durante un tiempo enorme e indefinido paseas solo, contigo mismo y tus recuerdos, una y otra vez, martirizándote poco a poco, pues hasta el hombre más malvado siente miedo de sus propios actos, y así durante esas enormes extensiones de terreno. Un horrible infierno.

Por otra parte... este desierto de sal (Chott el Jerid, Túnez) es una de las cosas más espectaculares que he visto jamás, con la tierra impregnada de salitre, y una llanura inmensa, como si un mar se hubiese secado (ajá) y al fondo unas montañas. Entonces uno piensa como tenía que ser aquello cuando el asfalto no atravesaba y le marcaba la cara al desierto, y tu única ayuda eran los camello y las cantimploras. Una vida dura, la del tuareg.

Hoy mira para otro lado, haciéndose la tímida, Mónica:

Regar lloviendo.

Lo seeeeee, parece raro y surrealista, pero, creo que hay que probarlo. A veces casi parece que hacer las cosas no tiene sentido, pero es justo en ese momento en el que hay que dar ese paso. De verdad. Me daba la sensación al rincipio de perder el tiempo, pero luego ha empezado a sonar el "Nobody's fault but mine" de Led Zep, y, no sé, por un momento casi me he olvidado de todo, de la lluvia, de mi, de que soy una colilla (ánimo Reality). He de dcir, que, en ese momento, señoría, me he sentido bien. He dejado de pelearme con todo, y he podido ser. Ser Madie y ser todo a la vez. Sin preocuparme del mundo, porque en esa mierda de momento, mientras desde un ático regaba las flores de la terraza, me he sentido Uno. Uno con todo, y de verdad, ha merecido la pena.

Otro punto acerca de la lluvia es constatar que Barcelona NO está preparada para las lluvias. Principalmente por el olor que sale del alcantarillado, ya me puedes contar que desde el Tibidabo hasta mi casa hay unos 3km. y que al cabo de los mismos y con la pocac capacidad de drenaje que tiene la tierra es normal que caiga tanta agua, pero es que no puede ser que el olor de alcantarillado empiece cuando no han pasado ni dos horas desde que se empezó a llover. Estos mediterráneos... con esto nunca aprenden, hece seis años, un vejete fué ahogado por la tromba de agua que bajaba por la calle ganduxer... hay que estar preparados para estas cosas, vale que no estamos en Santiago, pero hombre...

Fíjate, lo que más me gusta de la lluvia es que si te pones el Pandora y entro en mi emisora de Brian Eno, todo parece que tiene sentido, que las cosas funcionan. me encanta esa sensación, de que el mundo gira y nadie, nada, ni ella ni nadie puede hacer nada para evitarlo. Y por un momento, me siento hasta mejor persona. Por eso un día, me iré a Muxía o a Lage. Y me pasaré las mañanas mirando el mar y la lluvia desde el puerto, mientras en mis manos se consumen los cigarrillos.

Hoy nos mira, misteriosamente, Alexis, cansado del viaje hasta Moundou:

Sueños chungos...

Mala noche la de hoy, en 10.min de vuelta a la cama. vaya mal rollo... Me despierto a las tantas y me encuentro con alguien sentado en la silla de oficina de mi habitación, con algo cubriéndole la cabeza. Claro que con la poca luz que había en la casa, sumado a la iluminación del pedacho de Cartel del Deutche Bank enfrente de la ventana, pues solo se ve eso. A alguien. Y claro, después de un par de semanas cultivadas a base de Terry Pratchett, hace que veas a alguien a punto de decirte algo como AH, CREÍA QUE NO TE DESPERTARÍAS NUNCA. Pero bueno, no oigo nada, y con ese instinto natural de supervivencia me agarro a la sábana protectora de guadañas marca parca y enciendo la luz (era evidente que eso me salvaría de mi... futuro?) y me encuentro la ropa echada por encima de la silla. Si al final mi madre tiene razón, el desorden me va a dar un día un disgusto....

y nada, planteandome (seriamente) el salto en paracaidas, Empuriabrava allá voy....Lástima que sea caro... pero en breve llega mi santo... mmmmmmmmmmm

Hoy mira a otra cámara: Maite la vasca rebelde disfrazada de china bailarina